Une troupe de gens d'Espagne, en l'an 1509, s'en vint sur l'île de San Juan et celle de la Jamaïque, des merveilles de terre où n'étaient partout que des vergers de fruits si délicieux qu'ils paraissaient mûris dans la main du bon Dieu. Presque un million d'Indiens vivaient là sans souci. Il n'en reste aujourd'hui que quatre ou cinq centaines, tous esclaves des conquérants. On pilla, on brûla jusqu'au moindre village. Aucun ne demeura debout. Des mois durant, les chiens furent nourris de nouveaux-nés et d'enfants qui trottaient à peine. Les femmes trop jeunes ou trop vieilles pour être servantes ou putains furent embrochées et rôties comme du gibier de forêt, et l'on força les hommes à trimer jour et nuit au fond des mines d'or. Pas un ne survécut. Ces bateaux de trésors qui éblouissent la cour du roi d'Espagne sont pleins, en vérité, de fantômes d'Indiens, de leurs larmes, de leur sang, de leur haine. Tous sont morts sans la foi que nous leur apportions.
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